Une BD haute en couleurs retraçant la vie de David Bowie depuis sa naissance à Londres, en passant par ses influences, son « dark side », ses inspirations. Un mélange de « je » et de « il » qui donne un air délicieusement schizophrénique à la lecture, en écho probablement à la personnalité hors-normes de Bowie. Des dessins sobres qui alternent le monochrome et la folie. 
Un côté barré dans le sens le plus noble du terme. 
Visions of Bowie, à découvrir chez les éditions Les Carnets du Dessert de Lune, par Yves Budin.
 https://www.instagram.com/p/BwpPCkdnwf8/

L’amour la poésie au quotidien
Eva Kavian, L’homme que j’aime, Illustrations de Marie Campion, Les Carnets du Dessert de Lune, 2019
Ce sont des vers très brefs, qui composent des poèmes très brefs – pas tant que cela, finalement, parce que ces textes, que l’on prendrait pour des sortes de haïkus, souvent se prolongent et prolongent la rêverie, la méditation sur l’amour qu’ils célèbrent. Oui, souvent il faut tourner la page pour avoir le fin mot de l’histoire, retourner au début pour refaire le chemin semé de petits cailloux, s’attarder sur les illustrations de Marie Campion, ces dessins qui surprennent les regards complices tapis derrière les lunettes et les sourires mi ironiques mi énigmatiques, ces dessins qui révèlent aussi, en même temps que les mots, les objets et les gestes de la vie intime.
Les chants dédiés à celui que l’auteure appelle « mon mari » sont à la fois limpides et complexes (réfléchissez à ceci, par exemple : « Un de nous deux / mourra / avant l’autre / impossible / de savoir / lequel des deux / va gagner / de ne pas perdre l’autre […]. » ; ou à ceci encore : « J’aurais été plus heureuse / si je t’avais connu / plus tôt / mais / je n’aurais / pas été / la même / sans mes peines / et tu n’aurais pas aimé / peut-être / celle que je serais / devenue. »). La vie quotidienne, dans sa simple célébration, est porteuse d’une poésie dense, insoupçonnée, car les sentiments la transcendent, réussissant à faire émerger l’amour du bac à vaisselle ou de recettes improvisées. Alors l’humour n’est jamais loin, tout en observation et en malice ; cet humour qui arrive, notamment, à tirer l’exclamation bien connue « Ciel mon mari » du côté de « la couleur de la mer » et des constellations, ou à conclure une liste de grands voyages exotiques par le constat du vide antérieur : « avant / d’être ensemble / qu’avons-nous vu ? ».
Les détails à caractère autobiographique, les allusions à la vie présente et passée, les infimes précisions matérielles, les éventuels regrets, les bouffées d’espoir et les petits bonheurs, tout tourne autour de l’axe unique que constitue l’amour, cet amour qui, en mots rigoureusement et tendrement choisis, sécrète une précieuse poésie.
© Jean-Pierre Longre in http://jplongre.hautetfort.com/archive/2019/04/14/l-amour-la-poesie-au-quotidien-6140593.html

Le 1er mai Les Éditions Les Carnets du Dessert de Lune seront présentes au
18e Salon du livre d'expression populaire et de critique sociale.
 
De 10h à 19h. Grand Place et Place d'Ipsich. ARRAS
Tout le programme sur www.coleresdupresent.com
 
J'y serai accompagné de Fanny Chiarello (à un moment ou à un autre de la journée, elle viendra dédicacer ses livres dont le plus récent "Pas de côté").
 
- De 14h à 15h Jean Marc Flahaut viendra dédicacer son dernier recueil "Bad Writer" et ses deux recueils précédents.
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De 15h à 16h Francesco Pittau viendra dédicacer son dernier recueil "La quincaille des jours" et ses trois recueils précédents.
 
- De 16h à 17h, Patrick Devaux viendra dédicacer son dernier roman "Dorures légères sur l'estran" et son précédent roman.
 
A l'occasion, je vous dédicacerai "Nuages de saison" paru aux éditions Bleu d'encre et les 3 précédents parus chez d'autres éditeurs.
 
Il y aura les nouveautés de février, et bien d'autres titres à vous proposer.
A l'achat d'un livre, un livre vous sera offert durant toute la journée.
On est comme ça aux Dessert de Lune.
 
Au plaisir de vous y croiser.
Jean-Louis Massot

Poésie
« Ce que cherche ton corps la nuit »***
Eva Kavian écrit quantité de livres. Plus d’une vingtaine sans doute : roman, poésie, jeunesse… Dans ce magnifique petit livre, joliment mis en page par les Carnets du Dessert de Lune, l’écrivaine belge évoque L’homme que j’aime. Elle l’appelle « mon mari », sans jamais lui donner d’autre nom.
Elle s’entretisse à lui :
« Ce que cherche ton corps
la nuit
en enlaçant le mien
je ne l'ai pas encore écrit. »
Elle dessine leur liaison, les voyages qu'ils projettent, la vaisselle, la cuisine, le café, les gestes du quotidien, et la peur aussi de la disparition de l'autre. Marie Campion illustre de quelques très beaux dessins, juste posés là à côté des mots, et qui les enluminent.
C'est ça la poésie, juste des mots qui jouent de la musique et qui donnent un autre sens aux choses et aux sentiments. Eva Kavian est comme ces peintres hollandais du XVIIe siècle, qui transcendent le quotidien de la vie :
« Mon mari
est un homme de parole
sauf pour la vaisselle
mais quand il me dit
ce soir je m'en occupe
j'entends je t'aime je tiens à toi
tu comptes pour moi
et c'est exactement cela
que je veux
entendre
quand je coupe
les oignons en quatre. »
© Jean-Claude Vantroyen in Le Soir du 13 avril 2019
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​Eva Kavian, L’homme que j’aime. Illustrations de Marie Campion. Les Carnets du Dessert de Lune, 2019
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Ce recueil est à lui seul un long poème d’amour que l’auteure adresse à celui qu’elle appelle son mari et qui partage son quotidien. Chaque texte, relativement court, est un enchantement. Il touche par son ingénuité et par ce petit côté piquant qui le caractérise. On voit là un amour neuf, pimpant comme le printemps, éloigné de la passion et de ses montagnes russes. Il s’agit d’un amour d’aujourd’hui, né par écrans interposés, d’un amour d’abord hésitant, et qui a tranché.
 
Je m’étais juré
de ne plus jamais
demander un homme
en mariage
quand je t’ai rencontré
j’ai tenu bon
toi aussi.
 
Par petites touches, Eva Kavian évoque la peur de perdre l’autre, puisque, un jour, l’un des deux partira avant l’autre. Elle évoque le partage des tâches, la cuisine qu’elle préfère improviser, n’étant pas fan de recettes, le repas que l’homme qu’elle aime accepte de préparer une fois par semaine, après deux ans et demi de vie commune. Avec peu de mots, elle raconte les voyages à deux, et ce qui la traverse lorsqu’elle pense à lui.
 
Ciel mon mari
tes yeux ont la couleur
de la mer
et ta peau
constellée
raconte
chaque nuit
mon avenir.
 
On boit les mots d’Eva Kavian par petites gorgées, et chacun de ces mots a un goût de zeste d’orange. En filigrane, se dessine le portrait de l’aimé, mais aussi la peur de perdre l’autre, qui revient de façon récurrente. Eva Kavian s’adresse à son mari, utilisant le « tu » pour parler de lui. Ce sont des poèmes pour dire « je t’aime », d’elle vers lui, comme des Saint Valentin de tous les jours.
© Valéry Canat de Chizy in Terre à Ciel, avril 2019
 
Vous souhaitez découvrir ce livre, lire des extraits, l'acquérir ? Surfez sur L'homme que j'aime

​Cette superbe note de lecture pour le 8e titre de Daniel Fano aux éditions Les Carnets du Dessert de Lune. Avant ou après sa lecture, je vous invite à découvrir tous les livres de Daniel Fano édités aux Dessert de Lune. C'est là : Les livres de Daniel Fano.
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Daniel Fano est un écrivain de l’apocalypse tranquille. Au fil des années, dans des récits aux titres improbables, des poèmes narratifs et subtils, des fables et des romans de la mélancolie lucide, l’auteur a inventorié, grâce à son sens aigu de la fiction, la modernité et ses avatars, qu’on pourrait appeler aujourd’hui tout simplement le temps d’après.
Que ce soit dans les vertiges de la Guerre froide, la Société du spectacle des émotions et des catastrophes, les guerres et coups d’état de série B, Daniel Fano puise sa matière féroce et froide pour faire remonter à notre entendement le chaos et l’entremêlement de nos perceptions qui a pour nom encore… mémoire. Dans une langue débarrassée de toute afféterie, scrupuleuse, l’auteur court-circuite les effets de réel en les surjouant. Dans le montage apparemment aveugle du film d’une époque, la nôtre,
Monsieur Typhus, « héros » récurrent de nombreux textes et livres, est une forme d’Ulysse revenant au pays natal, celui de la fausse innocence de toute génération, pour mettre à nu les péripéties de son odyssée désarticulée, composite, carnassière. La violence, dans un crépitement permanent sur nos écrans, glisse lentement dans le domaine des events, ces petits moments susceptibles de relancer sous une forme plus aiguë encore, le Marché des choses et des êtres. Ces êtres, désarticulés dans des émotions et des sexualités de marchandise, sont les protagonistes du roman noir, du récit d’espionnage qui font de l’homme vivant une matière transformable dans le champ de la Bourse internationale des images.
Fano connaît l’Histoire, celles des hommes, des idées, des stratégies et l’écriture est encore une des formes les plus subtiles pour enfermer dans les réseaux du texte, le filet de la fiction, ces pantalonnades annoncées comme tragiques et qui ne font qu’effacer l’homme vivant de l’image pour en faire une figure de récit médiatique en boucle internationale.
Bientôt la Convention des cannibales annonce le programme. Nous sommes dans un roman kaléidoscopique qui mêle guerres, génocides, assassinats et tutti quanti depuis les années 1970 jusqu’au aujourd’hui. Le tout s’agite dans une sorte de carnaval des vampires que certains nomment l’Histoire. Une écriture joyeuse, délurée, chargée d’humour jusqu’à la détente, Fano prend soin d’extraire du récit le salmigondis émotionnel que l’on retrouve en boucle dans tous les réseaux et une partie de la presse. Ces personnages sont interchangeables, changent de nom, de sexe, de corps, d’identité…
On découvre, page après page, comment, à la vitesse du Marché, nous allons du souvenir de l’humanisme à l’avènement planétaire du transhumanisme. Il y a un air de Fritz Lang qui, un des premiers, dans ses films des années 1930 en Allemagne (Docteur Mabuse …), avait révélé et mis en scène la dimension criminelle et délirante du nazisme. Le complot, le mensonge à l’égal de la vérité, l’imperturbable dissolution de la mémoire européenne dans le populisme et l’effroi d’un monde qui vient sont les nouvelles formes de cette hystérie de la criminalité, comme une façon d’être au monde et de le penser.
Franck Venaille, disparu récemment, avait publié de nombreux livres sur ce sujet, intime et collectif, La guerre d’Algérie (Minuit, 1978), L’homme en guerre (Renaissance du livre, 2000)… La génération des guerres coloniales avait déjà vu un monde fracassé par la violence des idéologies renouvelées.
Fano reprend, depuis des lustres, ce travail en faisant des biopsies narratives dans chaque moment de la convulsion de notre temps. C’est en cela qu’il est un des écrivains majeurs de notre littérature, discret, presqu’anonyme pour beaucoup, bien que ses publications marquent, depuis un demi-siècle, le temps littéraire des avant-gardes au temps de la décomposition.
Vif, intelligent, burlesque même, sous la couverture aux allures de pulp fiction de Jean-François Octave, Bientôt la Convention des cannibales équivaut à la lecture d’un monde qui se retrouve comme le loup des dessins animés, lequel, courant plus vite que son ombre, dépasse le bord de la falaise, et reste là, suspendu, conscient, terriblement conscient jusqu’au « Ho, ho… » fatal avant la chute finale, les yeux exorbités. © Daniel Simon in Le Carnet et Les Instants
https://le-carnet-et-les-instants.net/2019/04/12/fano-bientot-la-convention-des-cannibales/

Né à Lyon, Pierre Autin-Grenier, est mort au printemps 2014, à l’âge de 67 ans. Partageant sa vie « bien ratée » entre sa ville natale et de longs séjours dans le Vaucluse, il s’est illustré dans l’art du fragment et du poème en prose, égrenant fulgurances et aphorismes ravageurs. Son humour noir et son pessimisme pourraient sans forcer le trait faire voir en lui un épigone de Cioran mâtiné d’un Léautaud amer mais ce serait ignorer son rapport vital à la nature et à la solitude féconde. S’il cultiva « le désastre d’exister », « l’attrait du vide », et vitupéra « le carnaval tragique » de la vie en société, il travaillait inlassablement sa phrase, même en s’escrimant à ne rien dire : « l’inutile tout entier nous requiert ». Le recueil Les radis bleus est un journal d’éphémérides tenu pendant une année, d’un 17 janvier au 16 janvier de l’année suivante. Publié une première fois au Dé bleu en 1990, l’ouvrage a été réédité par Gallimard en 2005. Cette nouvelle édition est augmentée de fragments retrouvés. Ecriture du désenchantement, non de l’indifférence, qui dissimule, derrière des facéties verbales et des provocations intempestives, un mal de vivre qui  remonte aux brimades et frustrations de l’enfance…
Le titre renvoie à une espièglerie des parents faisant « miroiter l’extrême douceur » de la confiture de radis bleus. Restait pour l’enfant à en dénicher le pot caché ! Par l’écriture, nous dit l’auteur : «En somme, je continue ma quête. » Quête sans objet palpable : « une urgence de l’inutile », le « RIEN » qui résume tout ! Mais l’exercice n’est pas sans risque et l’auteur en a conscience, tenaillé par « la peur d’éveiller les monstres ». Il sait bien qu’écrire est à la fois une quête et une fuite : « Ecrire n’est pas vivre, c’est un refuge. » Il pousse le pessimisme au paroxysme mais en tire un principe fondateur : « On devient poète à force de se taire […] Consolation de savoir cette attitude autrement décente que d’aller, avec le troupeau, se rouler dans la poussière pour tromper l’inexistence. » Misanthrope, ô combien, l’auteur se tient à l’écart des hommes, « tellement fielleux et perfides, experts en sournoiseries et roublardises de toutes sortes. » Ce solitaire, on ne s’en étonnera pas, tient les fins de semaine en horreur. Il nous le confie avec une expressivité provocatrice : « un dimanche salissant vient à nouveau de s’écraser lourdement contre la vitre. » Mais à ces considérations paroxystiques ou sombrement nihilistes traitées en infinies variations, l’auteur ne se limite pas. Il observe les animaux, les fleurs, les arbres, les moindres signes du remuement et du bruissement en pleine nature. Si ce parti pris des choses ne constitue pas pour autant un éloge du vivant, il traduit une sensibilité, sans doute refoulée ou tenue à distance sur le mode de l’autodérision, mais qui n’en est pas moins vibrante. Autin-Grenier célèbre volontiers la fleur, l’oiseau ou le brin d’herbe, « la perpétuelle apothéose du printemps ». Tel Lacarrière, il s’émerveille : « chaque jour vaut d’être surpris. L’enchantement. ». Sans édulcorer le réel dans toutes ses composantes, il note, malicieusement trivial : « Fabuleux printemps : même la merde est en fleur. » Source originelle de toute voix intérieure, l’enfance… Il remonte son fleuve, le décrypte en termes rudes ou délicatement lyriques, « orpailleur infortuné d’une jeunesse enfuie. » A s’arracher la langue chaque jour, il trouve sans chercher, esthète ou révélateur du « côté rafistolé des choses ». Autrement dit, « le poète bricole dans l’essentiel » !
Autin-Grenier, styliste exigeant, « minimaliste », revendique l’usage intensif du dictionnaire pour saisir le mot juste, aiguiser perpétuellement le sens, remettre en question l’idée première : « douter de tout ; voilà l’urgence extrême. » Sans se sentir au-dessus de la mêlée, ni capable de tout élucider, il raille : « la prétention de la lourde bestiole humaine à vouloir percer les délicats mystères ! Ainsi, lentement, l’éloquence de nos certitudes nous tue. C’est parfaitement désorienté qu’il faudrait pouvoir s’admettre. Nu ». Voix singulière d’un poète prosateur qu’on a plaisir à redécouvrir, perpétuel intermittent en sursis, pirouettant au-dessus du vide, balançant entre Lyon et Vaucluse, « du polyglotte au troglodyte ».
© Michel MÉNACHÉ in Revue Europe N°1080
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A lire la bibliographie de Daniel Simon dont des extraits figurent en ouverture de son dernier recueil de textes poétiques,  Au prochain arrêt je descends , on se dit qu’il y a là déjà le premier poème du recueil tant les titres reflètent déjà la lumière qui va nous envelopper lorsque nous aurons achevé le volume et que nous aurons aspiré les embruns de la dernière ligne, ce départ vers nulle part (…) au loin vers les brisants. »
Nous l’avons lu d’une traite ce recueil de textes dont plusieurs nous ont invité à les relire, à en extraire pour s’en imprégner davantage encore , les paysages intérieurs qu’ils évoquent et dont nous nous rendons compte, sidérés, qu’ils sont nôtres. Il y a, de page en page renouvelé, ce mystérieux envoûtement qui nous donne à penser que , lisant, nous écrivons avec le poète ce qu’il nous dit de lui, mais aussi de nous. Nous nous devinons assis à côté du poète lorsqu’il observe le monde, mais surtout les hommes, les femmes, les enfances qu’il évoque en nous les murmurant : Ecrire et les voici, deux phrases, un mot, surgis du calme paysage de l’oubli. Un chagrin parfois, la cicatrice d’une trahison, d’une honte, d’un amour si discret qu’il ne fut jamais nommé, des bruits, des fugues, des bleuets au seuil des forêts.
C’est ainsi que s’achève le poème d’ouverture du recueil, comme une invitation à déjà faire quelques pas au début du chemin qui nous attend, fait de la musique des évocations qui, à chaque page, trouvent leur rythme propre qui prend l’amble avec le nôtre, avec nos nuits ou la mémoire que nous avons de certaines d’entre elles Des nuits de rêves, de cauchemar, de visions, d’éclats, de tumultes/ et l’on se tend vers l’aube épuisés de quitter le ring des sommeils douloureux (…)/, de l’enfance dont Daniel Fano dit si bien, en quatrième de couverture, qu’elle n’est  pas forcément la sienne. Toujours celle du monde. On cherche des repères on trouve des repaires où réfugier, dans les formulations qui nous sidèrent par leur complicité, les indignations et les chagrins, les bonheurs effleurés et les tendresses enfuies, des images à la fulgurance inaccessible, qu’elle soit de beauté ou de détresse, comme celle de cet homme effondré/la pluie avait lavé la craie devant lui/une histoire liquide coulait/dans le caniveau (…). Nous l’avons croisé cet homme effondré tant de fois, au détour des rues de la ville et voici qu’enfin il nous est dit, tel qu’il est et tel que nous voulions le voir et le serrer dans nos bras, tandis que nous allions/en nous hâtant vers la maison/le soir et le bruit des familles.
Nous feuilletons le livre en écrivant ces quelques lignes qui voudraient tant donner l’envie de partager et de dire l’émotion tellurique qui nous envahit. Ainsi nous n’étions pas seul devant le spectacle du monde à nous demander comment en alléger les peines, ainsi nous allions, sans le savoir, du même pas sur les chemins bouleversés de l’enfance, ainsi nous traversions les mêmes obscures nuits accablées d’insomnie, ainsi nous parcourions en sautillant sur des sentiers secrets/au plus près des beautés des jardins, ainsi nous pleurions ensemble de rage et de colère et d’impuissance en voyant les images de la barque (…) cousue de bras morts…
Nous avons coutume de déplorer l’absence d’engagement de la pensée pour décrypter le naufrage du monde et des hommes. Nous avions négligé la force du verbe poétique. Daniel Simon, dans le sillage des plus grands de ses frères poètes – de Villon à Prévert – nous invité à retrouver la fragile puissance de la poésie. Nous ne sommes plus seul sur le champ de bataille à faire résonner les cris plutôt qu’à les escamoter.
© Jean Jauniaux, le 30 mars 2019
in http://espacelivresedmondmorrel.blogspot.com/2019/04/daniel-simon-la-poesie-comme-lumiere.html
 

Fragments du poète Saïd Mohamed et du calligraphe Mohammed Idali.
Portfolio à paraître fin mai.
Pour souscrire à ce projet dont je ne suis que passeur, rendez-vous LA

L’édition « italienne » de ce petit carnet de confidences amoureuses tire profit des belles vignettes  en noir et blanc de la Brainoise Marie Campion, qui allie à son graphisme « élémentaire » (au sens des quatre éléments) une once de tremblé qui n’est pas pour déplaire.
Les textes du « tu » au « nous » égrènent le passé fusionnel, les tâches ménagères, « la main qui caresse », le monde virtuel et le monde tout court des émotions, des regrets, des partages, le « silence » de l’autre, bien « éprouvant ».
« J’ai peur parfois/  de te perdre » sonne comme un bel aveu.
Un humour délicat, des sentiments à vif colorent ce recueil léger, quotidien, aux inflexions un brin chagrines, à cause des absences, séparations et autres réseaux parallèles. Parfois, les gens vivent sur des rails, et il n’y a pas trop d’aiguillages pour croiser leurs ferveurs.
La « vie ordinaire » pour reprendre un titre célèbre traverse ces poèmes.
© Philippe Leuckx in www.areaw.be
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​Deux critiques pour le nouveau recueil de Francesco Pittau.
Découvrez ce recueil, lisez des extraits et d'autres critiques en allant surfer sur La quincaille des jours
 
"De petits poèmes, de deux à douze vers environ. De menues notations du quotidien. De simples pensées qui affleurent à l'esprit subrepticement. Un constat minuscule qui s'achève aussitôt dans une sensation douce et tactile, par le truchement fréquent d'une comparaison. On est dans la poésie immédiate et sensible. Un peu ludique pour les enfants. Un peu plus grave pour les parents. Tout vient de bric et de broc, sommaire et pourtant bien réel. Les saisons passent. On est plutôt à la campagne, dans le Sud. On est dans les odeurs, les touchers, les goûts. On est triste, on est heureux. La vie immédiate sans artifice."
© Jacmo, in revue Décharge N°181, mars 2019
 
Les jours passent comme un bouquet de sensations hétéroclites, une mosaïque d’instants. Francesco Pittau tente de capturer ces surgissements, ces révélations fugitives, ces presque rien ; de les piquer dans un mot, dans quelques lignes, dans un poème.
Il y a l’émerveillement d’un réveil, un émerveillement dont on ne sait la cause, seulement qu’il vous emplit :
Je me suis levé / réveillé par le soleil / la sieste est terminée / L’odeur du savon / à l’olive / embaume la terrasse.
Des souvenirs lointains – une odeur, un toucher – reviennent à l’improviste et semblent arrêter le temps. Le poète a alors la sensation de surplomber sa vie, comme si toutes ses parties devenaient soudain simultanées.
Sur la grande table / en bois de chêne / les boules de pâte / à pain / fermentaient / en répandant une petite / odeur acide.
Une réflexion grave ou amusée surgit au détour d’un geste, de la vision d’un objet ordinaire devenu, par on ne sait quel mystère, à cet instant, insolite. Ainsi le poète se perd-il dans la contemplation d’un bol de limonade où flotte « un morceau de soleil acide ». Il n’ose chasser la mouche posée sur son papier de peur de troubler ses rêves. Il voit se superposer la muraille de Chine et un champ de maïs, se laisse brûler le bout des doigts par la flamme d’une allumette et regarde passer les nuages, « saoulé d’azur et de lumière ».
Dans l’éclat de ces instants figés, le poète tente de retrouver la « galaxie de l’enfance », ses jeux malicieux, la naïveté de ses joies. Partout, il décèle cependant les traces d’un drame latent.
J’ai suivi la ligne / ondulante des fourmis / qui m’a conduit / jusqu’à la grosse sauterelle / agonisante.
La mort pose les signes infimes de sa présence. Devant la fuite continue des jours, des joies et des malheurs, le poète se voit en spectateur un peu détaché. Il est un étranger attablé à la terrasse du café de la vie.
J’aime les terrasses / d’où je vois passer / avec nonchalance / ou empressement / avec colère / ou bienveillance / j’aime les terrasses / d’où je vois disparaître / au coin de la rue / en me laissant / un tout petit bout de votre vie.
Lui, qui avoue préférer regarder passer les camions de pompiers de son enfance que les corbillards, ne sait s’il doit renoncer ou ignorer le temps. Il tente d’esquiver et de sourire, puis revient à l’évidence.
Tu espères que tout cela / n’est qu’une blague de potache mal élevé / tu espères que tout cela va trouver une bonne fin / et je me retiens de te répondre / que tout cela n’existe pas.
De nouvelles déambulations, des rêveries, des bifurcations offertes au gré des souvenirs fugitifs entraînent toutefois le poète.
Pour cette poésie du quotidien, Francesco Pittau a choisi une écriture sobre, concise, parfois prosaïque. Le recueil garde la trace de ces instants fragiles, graves ou légers, qui viennent s’épingler dans la quincaille des jours.
© Françoix-Xavier Lavenne in Le Carnet et les Instants mars 2019