Serge PRIOUL : Faute de preuves
(Avant-propos de Jacques Josse,
Editions Les Carnets du Dessert de Lune, 14 €)

De belles voix en poésie sont venues du monde du travail et pourtant il suffit d’ouvrir les anthologies, consulter les catalogues d’éditeurs, pour constater qu’elles sont sous-représentées. Gabriel Cousin, Georges-Louis Godeau, Jules Mougin, pour ne citer qu’eux, ont certes été reconnus au XXème siècle, mais leurs noms n’apparaissent que rarement aujourd’hui. On a donc grande satisfaction à découvrir Faute de preuves, second livre de Serge Prioul, poète « à grosse main de travailleur / Qui fatigue au stylo », fils et petit fils de tailleur de pierres, ouvrier lui-même, que Jacques Josse, dans son avant-propos, présente avec une sobre admiration comme un auteur : « attentif à la présence des êtres et des choses, [qui] avance en collectant des bribes de réalité qu’il met en forme dans ce livre de bord très intuitif et profondément humain. »
Un autoportrait donne le ton en début de recueil : « Tu lis peu / Trop de fatigue / Quelques poèmes auront été toutes tes études / Et puis des pierres / Des pierres / Tu regardes les pierres comme d’autres hommes / Sous les parois des cavernes / Tenant la lampe // Des poètes ». Du tumulte intérieur à la rage existentielle contenue, l’auteur décline l’insignifiance d’un quotidien terne et disparate, qu’éclairent ici la beauté des femmes entrevues ou aimées, là le souvenir des mots d’enfance, ou encore les amitiés fraternelles. Si Serge Prioul tourne le dos à l’illusion lyrique, sa parole est profondément sensible : « Un cri pour s’extraire / Un cri de tremblement de terre / Eveiller ce qui ne veut que vivre […] Ferveur / Est le premier mot du grand livre d’existence ». Il rend hommage à son père, bâtisseur de ponts : « Tu es le rêveur de lumière / La brise dans l’ombrage / Et rien ne changera du feuillage / Que le dessin du vent ». Il évoque la condition ouvrière avec pudeur mais sans édulcorer la peine et l’angoisse de ceux parmi lesquels il est à la fois acteur et témoin : « Et l’ouvrier pense qu’il va falloir lundi se lever tôt / Alors l’endormissement du dimanche soir / Est toujours plus pénible // L’ouvrier y tient éveillée sa peur du lendemain / Et cette peur-là / L’ouvrier // Te submerge ». Le devoir du poète est de nommer les choses pour ne pas les perdre, « De tristesse / Faute de preuves ». L’écriture est un combat de plus, un antidote à l’épuisement physique : « Le stylo tient à tes mains de tailleur de pierres / Des mots arrivent comme tu amorces la pompe / […] Mots que tu épuises et qui te soufflent la suite / […] Ce que tu écris s’éclaire / loin de la confusion des étoiles ». Si écrire est vital, ce n’est donc pas hors du monde, de la violence et des monstruosités côtoyées ou surmédiatisées : « Parce que t’as droit / Et qu’un poème ça t’égorge / Ca t’égorge la langue / Un poème ». Les choses vues provoquent étonnement ou désenchantement, le poète au passage accueille, sans boussole, les hasards objectifs : « le chemin seulement ne sait pas / Où nous allons ».
L’ombre de Guillevic plane dans le recueil de ce poète qui vit en Bretagne. De son aîné, Serge Prioul a retenu la modestie de l’artisan poète et l’aspiration exigeante des mots à tâtons pour capter l’insaisissable justesse : « Change ce mot / Dis-tu / Puis souvent / Tu ajoutes / Je ne suis pas poète // Moi non plus / Je sais seulement / Qu’il ne faut pas / Rater les bonheurs / De passage ».
 © Michel MÉNACHÉ in Phoenix
Pour découvrir ce livre, cliquez sur Faute de preuves

Le vendredi 12 octobre, rencontre avec marcella & pépée autour de leur nouveau recueil "Trente cette mère - maintenant" récemment paru aux éditions Les Carnets du Dessert de Lune dans la collection Pleine Lune. C'est préfacé par Pascal Blondiau.
Pour en savoir plus sur ce recueil rendez-vous ICI.
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Pour écouter un extrait du recueil "Les rues pluvieuses n'iront pas au ciel" de Michel Bourçon :
c'est LA. 
Pour découvrir ce recueil, c'est ICI. 

Hervé Bougel – Au mois de mai 1968. Les Carnets du Dessert de Lune, 2016. Collection Pousse-Café. ISBN 9782930607900. 18 pages. 5 €. Voir le livre ICI
C'est un peu le Je me souviens d'Hervé Bougel en 68, alors qu'il avait neuf ans. Les souvenirs lointains d'un garçon, cinquante ans plus tard. Son père, sa mère, son frère, l'école, les évènements... Ça se lit comme une trainée de poudre
© Jacques Morin in Décharge N°179

 Il y a bien des façons de chanter un baiser, à la manière d’Alain Souchon ou bien en écoutant la petite musique intime nichée dans la poésie d’Isabelle Bonat-Luciani. « Nos bouches étaient cousues / mais là où le cœur chavire. J’ai encore sa langue dans ma bouche. A chaque fois. Il était une fois. Les histoires commencent ainsi. »

En prenant pour fil conducteur un morceau de pop rock qui donne son titre au livre, l’auteure dévide un écheveau crânien d’abord sagement coiffé, puis de plus en plus échevelé au fur et à mesure que les souvenirs remontent à la surface, d’abord douceâtres, puis abrupts, pour devenir aussi sales qu’une casserole laissée trop longtemps dans l’évier.
Comme dans une chanson des « Cure », les mots sont des instruments. Ils jouent à perdre haleine et entraînent le lecteur dans un pas de deux à vocation rédemptrice, sinon salvatrice.

Du seul baiser donné à Arnaud par la narratrice, surgissent de sa lampe d’Aladin, soixante pages d’une intensité rare de nos jours, toutes en pudeurs contenues où l’érotisme naît de l’impromptu, à tel point qu’un mot aussi banal que « cul » paraît cru et presque obscène quand il claque au coin d’une page.
Chez Isabelle Bonat-Luciani, le baiser tient lieu de madeleine. Elle ne le plonge pas dans une tasse de thé au risque de l’effriter et qu’il se dissolve, mais l’éparpille en petits morceaux dans un recueil écrit plume battant la chamade.

L’auteure fait aussi sienne la stratégie du Petit Poucet. Les petits cailloux qu’elle sème au fil du livre sont autant d’indices pour trouver le chemin d’une vérité enfouie dans les déconvenues et l’érosion du temps qui passe. « Nous habitions des ruines / où le chagrin transformait la mort en sommeil / pour que les sexes ressuscitent / et se taisent / et tombent / détruisent / et nous brisent / dès le premier baiser. »

Dans le maelstrom des grandes découvertes de l’adolescence, beautés fragiles et pincements au cœur se répondent, s’enlacent, s’étreignent. Mais ni l’un ni l’autre ne se muent en non lieu lorsque des années plus tard, adulte solitaire à la terrasse d’un café, la narratrice accouche le non dit d’un secret de famille, pourtant de polichinelle. « Toute ma peau y pense. Toute ma peau frémit et la page tremble / tant elle te présume / dans le geste de ma main / où naissent les rivages / et les ravages affleurent. » Car le cadavre adoré, jamais vraiment enterré, et donc jamais vraiment déterré, est un révélateur. Il a le don de transcender une vie, de lui tenir lieu de guide.

Avec « Et aussi les arbres », IBL relate l’apprentissage amer des faiblesses du genre humain. Elle les raconte avec autant d’indulgence que de désenchantement. Le sensible féminin s’égratigne au rocailleux d’un cursus social formaté par l’homme dominant. Il s’y blesse, en souffre, se déconfit en sourdine, mais trouve in fine au fond de son être la force nécessaire pour exulter dans un long mantra /chanson d’amour, même si quelque chose de la grâce s’est perdu dans l’aventure. « J’ai deux corps / l’un qui prend / l’autre qui retient / l’un qui déchire / l’autre qui recoud / et dans mes mains / un exil irrévocable. »