C'était le 13 janvier au Forum Léo Ferré à Vitry sur Seine lors du concert de L'ensemble Dounia qui a reçu le Grand Prix de l'Académie Charles Cros pour le CD Un toit d'étoiles.
​(CD disponible sur le site des éditions Les Carnets du Dessert de Lune )
 

La très bonne nouvelle du jour :
Le 71e Grand prix international Charles Cros décerné à Saïd Mohamed. 
Pour en savoir plus sur l'auteur, ses livres :
https://www.dessertdelune.be/saiumld-mohamed.html




​Saïd Mohamed et l'ensemble Dounia donneront un concert le 13 janvier à 19h au Forum Léo Ferré à Vitry sur Seine. Il est prudent de réserver à cette adresse http://www.forumleoferre.org/…

Sur le blog de Jean-Pierre Longre, cette note de lecture :
Au mois de mai 1968, Éditions Les Carnets du Dessert de Lune, 2018.
C’est un tout petit livre qui dit beaucoup de choses ; dix pages dont chaque paragraphe commence par « Au mois de mai 1968 », sorte d’antérime d’un long poème qui décline, en tableaux successifs, les souvenirs de celui qui était alors un garçon de dix ans vivant dans une petite ville de province.
« Au mois de mai 1968 », donc, la vie ne changeait pas beaucoup de l’habitude, avec ce qui ne relève ni de la misère ni de l’exaltation. Il ne s'agit pas d'une histoire d'ancien combattant... Les images de la révolte ne passaient que par les lucarnes de la télévision à la maison et par la grève des maîtres à l’école. Et pourtant, pour des raisons annexes et complexes, « nos vies furent dévastées. ».
Avançant par touches apparemment simples (ce qui rappelle qu’en matière littéraire, la simplicité se travaille), entre réalisme et impressionnisme, ce récit place l’autobiographie du côté du poème en prose, et le passé du côté de l’immédiateté. À lire rapidement, et à relire lentement.
© Jean-Pierre Longre

Dans la revue Verso cette autre note de lecture signé Christian Degoutte.
La verticalité, enfin l’écriture verticale semble être l’espace que s’est choisi Hervé Bougel. On se souvient de TRAVAILS (éd LES CARNETS DU DESSERT DE LUNE) constitué de forages dans les profondeurs de la mémoire. Dans LES CONTINENTS, la verticalité (si l’on m’autorise cet hugolisme ?) marque l’horizontalité quasi sans fin des rails : il faudrait s’imaginer lire, si cet objet était matériellement possible, un livre aux pages d’au moins un mètre de long ne comportant qu’une seule ligne scandée de slash. Autre différence (je simplifie) : TRAVAILS c’était le passé, ce qui s’impose à nous : on ne choisit pas son passé (je vous rappelle que je simplifie) ; LES CONTINENTS c’est le présent, (c’est nous qui en donnons les points de départ et d’arrivée). Donc LES CONTINENTS est un livre au présent même lorsqu’il convoque le passé « Jeudi 11 octobre / Vigne rouge / Et pendue / Au remblai / Maïs cisaillé / Sureau dégorgé / Acacias / Tronçonnés / Je reconnais tout / Poulets frits / Et fenils / Caravanes / Rouillées / Clapiers/poulaillers / Au long des voies / Triste et beau / Pays de ma jeunesse… » Hervé Bougel parcourt en train les campagnes, les banlieues, des paysages  qui mènent à Rennes, Marseille, Namur, Grenoble, Brest, etc. « Quel est ce pays / C’est nous / Arbres / Des platanes… ». Ses yeux parcourent l’intérieur des wagons « Le contrôleur / Barbu chauve / S’appelle / Barnabé…/ une dame aveugle / Des bras / Des mains / De poupon / De celluloïd / Tenus devant elle… ». Ses yeux parcourent ses pensées, ses illusions, ses désillusions, sa mélancolie. Hervé Bougel parcourt ses « continents». Ah ! encore : ce livre est une boucle géographique (Najac/Laguépie) et temporelle (un an) : c’est son côté Perec à Hervé Bougel (un an c’était aussi la contrainte temporelle choisie pour ses PETITES FADAISES A LA FENETRE et l’immobilité sa contrainte physique) : « Montre en main / J’ai parcouru / Mes continents / Au cours / D’une année / De neige / De pluie / De feuilles ardentes…Je ne tiens pas / En place / Alors je m’absente… »
© Christian Degoutte in revue Verso

Livres que vous pouvez acquérir sur le site des éditions www.dessertdelune.be ou demander à votre libraire sans oublier de devenir membre des Ami(e)s du Dessert de Lune pour l'année 2019 et profiter de 20% de réduction lors de chaque acquisition.
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Et si on commençait ce jeudi 13 décembre par une nouvelle note de lecture dans Texture signée Jacques Morin à propos de la nouvelle édition des "Radis bleus" de Pierre Autin-Grenier. ?
 
Je lis « Les radis bleus » de Pierre Autin- Grenier. Je découvre quelques-uns d’entre eux. Dont certains que j’ai oubliés, plus une douzaine d’inédits, rassemblés grâce à Georges Cathalo. Mais en fait je relis la plupart d’entre eux que je reconnais avec un mélange de plaisir et de nostalgie, les ayant choisis et tapés à la machine, entre autres dans les années 87-89, (lorsque PAG était chroniqueur à la revue Décharge), avant qu’ils ne soient recueillis d’abord au dé bleu en 1991, puis chez Folio en 2005.

La quincaille des Jours. Francesco Pittau. Editions Les Carnets du Dessert de Lune, 2018.

Francesco, c’est comme un gros nounours qui grogne juste pour faire croire qu’il est de mauvaise humeur, mais dans ce recueil, il apparait comme un gamin plein d’insouciance qui profite avec joie et bonheur des choses les plus infimes que la nature offre pour se prélasser mollement dans l’azur d’un ciel clair et la lumière d’un soleil éblouissant.
 
« Saoulé d’azur / et de lumière / couché dans l’herbe / de la prairie / je regarde passer / les nuages. »

Avant que se termine 2018, trois occasions de faire emplette de Les Carnets du Dessert de Lune :
- Ces 24 et 25 novembre au salon du livre Mon's Livre 2018, le salon du livre de Mons où, sur le stand d'Espace Livres et Création, vous trouverez quelques Dessert de Lune, rencontrerez Eva Kavian, Christiane Levêque, Pascal Blondiau et Patrick Devaux en dédicace le dimanche.
- Le 28 novembre à la présentation du livre d'entretien avec Jean-Pierre Canon "Dans l'odeur des livres et le parfum du papier d'Arménie" à 19h à la librairie Librebook - Bruxelles en présence de Serge Meurant, Daniel Locus et des ami(e)s de Jean-Pierre Canon.
- Les 1 et 2 décembre pour Les Fugueurs du Livre 2018 à Liège en présence d'Yves Budin pour une séance de dédicace, (comme il en a la fugueur) le dimanche 2 décembre de 14h à 16h et la présence d'autres auteurs...
Et bien sûr, tous les livres disponibles sur le site des éditions www.dessertdelune.be mais aussi chez tous les libraires attentifs.
Alors liquez, liquez mais acquérez aussi !

Il vient de paraître le premier article consacré aux Radis bleus de Pierre Autin-Grenier.
Il est signé Martine Laval dans le nouveau numéro du Matricule des Anges.
Pour lire cet article cliquez ICI.

Grand plaisir à vous informer que le CD "Un toit d'étoiles" a reçu récemment le prix Coup de cœur 2018 de l'Académie Charles Cros.
Textes de Saïd Mohamed avec l'ensemble musical Dounia dirigée par Karinn Helbert.
Pour découvrir ce CD, cliquez sur Un toit d'étoiles où vous pourrez écouter un extrait, télécharger le livret de cette réalisation et s'il vous intéresse le commander.
 
Saïd Mohamed et l'ensemble Dounia donneront un concert le samedi 17 novembre à 18h00, 17 rue de Nantes 75019. II est prudent de réserver au 07 77 25 42 32

Serge PRIOUL : Faute de preuves
(Avant-propos de Jacques Josse,
Editions Les Carnets du Dessert de Lune, 14 €)

De belles voix en poésie sont venues du monde du travail et pourtant il suffit d’ouvrir les anthologies, consulter les catalogues d’éditeurs, pour constater qu’elles sont sous-représentées. Gabriel Cousin, Georges-Louis Godeau, Jules Mougin, pour ne citer qu’eux, ont certes été reconnus au XXème siècle, mais leurs noms n’apparaissent que rarement aujourd’hui. On a donc grande satisfaction à découvrir Faute de preuves, second livre de Serge Prioul, poète « à grosse main de travailleur / Qui fatigue au stylo », fils et petit fils de tailleur de pierres, ouvrier lui-même, que Jacques Josse, dans son avant-propos, présente avec une sobre admiration comme un auteur : « attentif à la présence des êtres et des choses, [qui] avance en collectant des bribes de réalité qu’il met en forme dans ce livre de bord très intuitif et profondément humain. »
Un autoportrait donne le ton en début de recueil : « Tu lis peu / Trop de fatigue / Quelques poèmes auront été toutes tes études / Et puis des pierres / Des pierres / Tu regardes les pierres comme d’autres hommes / Sous les parois des cavernes / Tenant la lampe // Des poètes ». Du tumulte intérieur à la rage existentielle contenue, l’auteur décline l’insignifiance d’un quotidien terne et disparate, qu’éclairent ici la beauté des femmes entrevues ou aimées, là le souvenir des mots d’enfance, ou encore les amitiés fraternelles. Si Serge Prioul tourne le dos à l’illusion lyrique, sa parole est profondément sensible : « Un cri pour s’extraire / Un cri de tremblement de terre / Eveiller ce qui ne veut que vivre […] Ferveur / Est le premier mot du grand livre d’existence ». Il rend hommage à son père, bâtisseur de ponts : « Tu es le rêveur de lumière / La brise dans l’ombrage / Et rien ne changera du feuillage / Que le dessin du vent ». Il évoque la condition ouvrière avec pudeur mais sans édulcorer la peine et l’angoisse de ceux parmi lesquels il est à la fois acteur et témoin : « Et l’ouvrier pense qu’il va falloir lundi se lever tôt / Alors l’endormissement du dimanche soir / Est toujours plus pénible // L’ouvrier y tient éveillée sa peur du lendemain / Et cette peur-là / L’ouvrier // Te submerge ». Le devoir du poète est de nommer les choses pour ne pas les perdre, « De tristesse / Faute de preuves ». L’écriture est un combat de plus, un antidote à l’épuisement physique : « Le stylo tient à tes mains de tailleur de pierres / Des mots arrivent comme tu amorces la pompe / […] Mots que tu épuises et qui te soufflent la suite / […] Ce que tu écris s’éclaire / loin de la confusion des étoiles ». Si écrire est vital, ce n’est donc pas hors du monde, de la violence et des monstruosités côtoyées ou surmédiatisées : « Parce que t’as droit / Et qu’un poème ça t’égorge / Ca t’égorge la langue / Un poème ». Les choses vues provoquent étonnement ou désenchantement, le poète au passage accueille, sans boussole, les hasards objectifs : « le chemin seulement ne sait pas / Où nous allons ».
L’ombre de Guillevic plane dans le recueil de ce poète qui vit en Bretagne. De son aîné, Serge Prioul a retenu la modestie de l’artisan poète et l’aspiration exigeante des mots à tâtons pour capter l’insaisissable justesse : « Change ce mot / Dis-tu / Puis souvent / Tu ajoutes / Je ne suis pas poète // Moi non plus / Je sais seulement / Qu’il ne faut pas / Rater les bonheurs / De passage ».
 © Michel MÉNACHÉ in Phoenix
Pour découvrir ce livre, cliquez sur Faute de preuves

Le vendredi 12 octobre, rencontre avec marcella & pépée autour de leur nouveau recueil "Trente cette mère - maintenant" récemment paru aux éditions Les Carnets du Dessert de Lune dans la collection Pleine Lune. C'est préfacé par Pascal Blondiau.
Pour en savoir plus sur ce recueil rendez-vous ICI.
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Pour écouter un extrait du recueil "Les rues pluvieuses n'iront pas au ciel" de Michel Bourçon :
c'est LA. 
Pour découvrir ce recueil, c'est ICI. 

Hervé Bougel – Au mois de mai 1968. Les Carnets du Dessert de Lune, 2016. Collection Pousse-Café. ISBN 9782930607900. 18 pages. 5 €. Voir le livre ICI
C'est un peu le Je me souviens d'Hervé Bougel en 68, alors qu'il avait neuf ans. Les souvenirs lointains d'un garçon, cinquante ans plus tard. Son père, sa mère, son frère, l'école, les évènements... Ça se lit comme une trainée de poudre
© Jacques Morin in Décharge N°179

 Il y a bien des façons de chanter un baiser, à la manière d’Alain Souchon ou bien en écoutant la petite musique intime nichée dans la poésie d’Isabelle Bonat-Luciani. « Nos bouches étaient cousues / mais là où le cœur chavire. J’ai encore sa langue dans ma bouche. A chaque fois. Il était une fois. Les histoires commencent ainsi. »

En prenant pour fil conducteur un morceau de pop rock qui donne son titre au livre, l’auteure dévide un écheveau crânien d’abord sagement coiffé, puis de plus en plus échevelé au fur et à mesure que les souvenirs remontent à la surface, d’abord douceâtres, puis abrupts, pour devenir aussi sales qu’une casserole laissée trop longtemps dans l’évier.
Comme dans une chanson des « Cure », les mots sont des instruments. Ils jouent à perdre haleine et entraînent le lecteur dans un pas de deux à vocation rédemptrice, sinon salvatrice.

Du seul baiser donné à Arnaud par la narratrice, surgissent de sa lampe d’Aladin, soixante pages d’une intensité rare de nos jours, toutes en pudeurs contenues où l’érotisme naît de l’impromptu, à tel point qu’un mot aussi banal que « cul » paraît cru et presque obscène quand il claque au coin d’une page.
Chez Isabelle Bonat-Luciani, le baiser tient lieu de madeleine. Elle ne le plonge pas dans une tasse de thé au risque de l’effriter et qu’il se dissolve, mais l’éparpille en petits morceaux dans un recueil écrit plume battant la chamade.

L’auteure fait aussi sienne la stratégie du Petit Poucet. Les petits cailloux qu’elle sème au fil du livre sont autant d’indices pour trouver le chemin d’une vérité enfouie dans les déconvenues et l’érosion du temps qui passe. « Nous habitions des ruines / où le chagrin transformait la mort en sommeil / pour que les sexes ressuscitent / et se taisent / et tombent / détruisent / et nous brisent / dès le premier baiser. »

Dans le maelstrom des grandes découvertes de l’adolescence, beautés fragiles et pincements au cœur se répondent, s’enlacent, s’étreignent. Mais ni l’un ni l’autre ne se muent en non lieu lorsque des années plus tard, adulte solitaire à la terrasse d’un café, la narratrice accouche le non dit d’un secret de famille, pourtant de polichinelle. « Toute ma peau y pense. Toute ma peau frémit et la page tremble / tant elle te présume / dans le geste de ma main / où naissent les rivages / et les ravages affleurent. » Car le cadavre adoré, jamais vraiment enterré, et donc jamais vraiment déterré, est un révélateur. Il a le don de transcender une vie, de lui tenir lieu de guide.

Avec « Et aussi les arbres », IBL relate l’apprentissage amer des faiblesses du genre humain. Elle les raconte avec autant d’indulgence que de désenchantement. Le sensible féminin s’égratigne au rocailleux d’un cursus social formaté par l’homme dominant. Il s’y blesse, en souffre, se déconfit en sourdine, mais trouve in fine au fond de son être la force nécessaire pour exulter dans un long mantra /chanson d’amour, même si quelque chose de la grâce s’est perdu dans l’aventure. « J’ai deux corps / l’un qui prend / l’autre qui retient / l’un qui déchire / l’autre qui recoud / et dans mes mains / un exil irrévocable. »