Un très grand plaisir à partager avec vous un article qui vient de paraître sur le site du journal Libération à propos des Radis bleus de Pierre Autin-Grenier.
 
Pour lire l'article cliquez sur le lien suivant
https://next.liberation.fr/culture/2019/06/03/le-poeme-du-lundi-aujourd-hui-on-nous-promet-le-soleil-et-c-est-la-lune_1728548 ou le lire ci-après
 
«Tout l’effort du poème doit être d’approcher au plus près la prière des agonisants. Il n’est pour cela de meilleurs mots que les plus communs ; ce sont les plus tragiques aussi.» A la fin des années 80, Pierre Autin-Grenier décide de tenir un journal : du 17 janvier au 16 de l’année d’après, il transcrit quelques aphorismes, souvenirs, choses vues et beaucoup de réflexions un rien désabusées. Ses textes sont courts et denses, limpides, font preuve en général d’un humour complètement déprimant : «Il m’arrive parfois – Oh ! rarement ! – d’être heureux. Ce sont alors des instants atroces.» 
Les Radis bleus, édités en 1990 (le Dé bleu) puis en 2005 (Folio), ont peu à peu acquis un statut de livre culte. Ils viennent de ressortir chez les Carnets du dessert de lune, enrichis d'«onze inédits retrouvés dans les archives», explique l’éditeur Jean-Louis Massot. Autin-Grenier, né à Lyon en 1947, est mort le 12 avril 2014 en laissant une œuvre dont la mélancolie ravageuse pourrait se résumer à ses titres :Je ne suis pas un héros, 1996, Toute une vie bien ratée, 1997,l’Eternité est inutile, 2002.
A noter par ailleurs que les Carnets du dessert de lune sera cette semaine à Paris parmi les 500 autres éditeurs lors du Marché de la poésie de Paris, l’événement le plus important de la scène poétique francophone. Rendez-vous de mercredi à dimanche sur la place Saint-Sulpice.
En attendant, voici un extrait des Radis bleus. 

Lundi 9 mai
Saint Pacôme
On annonce des orages, ils n’arrivent jamais. On prévoit la bise glaciale du nord, voici le vent du sud. On nous promet le soleil et c’est la lune. Jamais un tel désordre dans la prophétie ne sera porteur de bonnes nouvelles, et ce serait se montrer bien inspiré que de douter dorénavant de tout.
Ces choses, certes, n’ont l’air de rien, comme le café renversé sur la nappe, la table qui tourne à l’envers ou la réussite qui vire à l’échec ; mais c’est déjà trop pour ne pas tenir en méfiance le monde entier et ses fausses certitudes.
S’abandonner à l’espérance revient à croire qu’au coin de la rue, le magasin de fantaisies éternellement fera crédit. A ce triste jeu hélas bien vite la boutique est en faillite ; trois mots sur la vitrine pour dire la seule vérité qui soit : «Tout doit disparaître !»
Pierre Autin-Grenier, les Radis bleus, éd. les Carnets du Dessert de Lune, 280 pages, 20 euros.
© Guillaume Lecaplain, Libération 3 juin 2019.

​Ce livre  peut être commandé dans toutes les librairie ou sur le site des éditions. Il est également disponible au Marché de la poésie de St-Sulpice jusqu'à ce dimanche 9 juin au stand 209 des éditions Les Carnets du Dessert de Lune.
Une belle occasion de découvrir ou de redécouvrir les livres de Pierre Autin-Grenier.
 

ET pendant que du 5 au 9 juin, vous trouverez les Carnets du Dessert de Lune au marché de la poésie de St-Sulpice à Paris où je serai accompagné de plusieurs auteurs,
voir https://www.facebook.com/events/632969897167018/
il vous sera également possible de trouver quelques titres des Dessert de Lune sur le stand d'Espace Livres & Création au Festival des Etonnants Voyageurs qui se tiendra du 8 au 10 juin à St-Malo.

Et le samedi 15 juin Francesco Pittau sera à la Maison de la Poésie de Poitiers pour une rencontre-lecture.  Ce sera à 18h00. L'occasion de découvrir ou de redécouvrir ses 4 livres publiés au Dessert de Lune. 

Cet article vient de paraître dans Le Carnet et Les Instants. Il est signé Fanny Deschamps.

​Eva Kavian est une autrice qui touche à tous les genres, écrit pour tous les âges et anime des ateliers d’écriture. Poésies, road-movie mésolithique, manuel pour apprenti écrivain, romans pour enfants ou adolescents, souvent elle invente des vies à ses personnages. Parfois, elle raconte la sienne. Dans ce recueil de petits poèmes en vers libres, elle raconte l’amour. Le sien. Celui qu’elle nomme « son mari » et elle s’entrecroisent dans des textes simples, épurés, ténus. L’autrice y lève un coin du voile qui recouvre un amour dont il semble en même temps qu’elle ne souhaite pas trop en révéler, comme pour mieux préserver quelque chose de précieux. Elle raconte, ou plutôt chante leur relation, sans l’étaler, sans platitude, d’une façon touchante de justesse.
Tu me dis que je suis belle / avec ou sans lunettes / et pourtant sans tes lunettes / tu ne vois pas grand-chose / c’est peut-être  / mon flou / que tu aimes / ou ce que tu sais / de moi  / invisible / ou ce que ta main / te raconte / de mon âme  / sur ma peau.
Leur couple, tardif, savoure le fait d’être ensemble et semble particulièrement conscient que la vie, qu’ils n’ont plus devant eux, est courte et que leur amour aura, par conséquent, une fin. Inquiets, mari et femme semblent guetter les signes annonciateurs d’une fragilité, puis s’émerveillent de leur bonheur.
Un de nous deux / mourra / avant l’autre / impossible / de savoir / lequel des deux / va gagner / de ne pas perdre l’autre
Jour, nuit, ensemble, séparés, à table, au lit, en voyage, sur écran. Les jours s’égrènent et le quotidien semble ravir l’autrice avec ses baisers, enlacements, risotto aux champignons, journal posé sur la table, café brûlant. En quelques mots, Eva Kavian réussit à évoquer toutes les nuances et la richesse d’une liaison heureuse, dont elle aurait aimé qu’elle commençât plus tôt. Publié dans la collection « Dessert à l’italienne », nommée ainsi en raison de son format horizontal, le livre accole aux poèmes d’Eva Kavian les illustrations en noir et blanc de Marie Campion. Ces gravures ponctuent les textes sans s’imposer. Un petit bijou qui raconte la vie heureuse, la conscience de son aspect éphémère, l’entrelac de deux vies, pour le meilleur.
© Fanny Deschamps in https://le-carnet-et-les-instants.net/2019/05/31/kavian-l-homme-que-j-aime/

 

Le titre parle de lui-même. En ouvrant le recueil, nous savons immédiatement qu'il y sera question de l'autre. De ce « tu », de ce « nous ». Qu'il y sera question d'amour. Sujet parfois casse gueule. Surtout en poésie je trouve.
Aucune inquiétude à avoir avec Eva Kavian qui parvient avec une simplicité folle à nous immerger dans cette relation d'une vie, tant attendue, provoquée aussi, d'une certaine manière.
“ J'aurais été plus heureuse
si je t'avais connu
plus tôt
mais
je n'aurais
pas été
la même
sans mes peines
et tu n'aurais pas aimé
peut-être
celle que je serais
devenue. ” 
De la rencontre au temps qui passe, des fulgurances à la routine grisante, des craintes aux bonheurs quotidiens, elle adresse une longue lettre à celui qu'elle nomme son mari. Cet homme qu'elle aime. Qu'elle taquine bien souvent. Complicité intacte.
On y découvre la réciprocité, que l'on lit entre les vers. Dans l’entièreté des sentiments. Porté également par la peur de perdre l'autre, lorsque la vie prendra fin car la jeunesse n'est plus. Mais l'amour ne va-t-il pas bien au-delà ? L'appréhension de vivre sans l'autre n'est-elle pas une déclaration aussi puissante qu'un mot d'amour lorsqu'elle est dite ? 
Ce sont tous ces sentiments qu'Eva Kavian nous partage. Comme une offrande. À lui, son mari et nous, lecteur. À travers des vers courts, aérés, sans fioritures mais judicieusement choisis. À travers une construction qui nous réserve la surprise finale. C'est d'ailleurs un joli détail de mise en page à observer car par ce biais, elle retient notre attention, joue avec nous, ne nous dévoilant pas tout immédiatement. Il faut tourner la page, observer une des jolies illustrations de Marie Campion qui parsèment le recueil, ou poser nos yeux sur la page suivante pour découvrir la conclusion tendre, joyeuse ou plus mélancolique d'un poème. 
 En lisant et relisant ce court recueil, je me suis souvent surprise à revenir en arrière, rembobiner et étirer le fil de leur histoire. Prolonger un peu cet ailleurs qui un jour prendra fin. Parcourir de nouveau les illustrations, y surprendre un détail, un objet, une expression dans les traits qui renforcent les mots. Ces mots qui se posent délicatement, telle une caresse, sur le cœur. Nous prouvant, si toutefois il le fallait, que les vers les plus sobres recèlent une élégance délicieuse et touchante. 
“ Ce que cherche ton corps
la nuit
en enlaçant le mien
je ne l'ai pas encore écrit ”
 © L'ivresse littéraire, mai 2019
Pour lire l'article sur le blog de L'ivresse littéraire, cliquez sur L'article

Pour lire une très belle note de lecture à propos du recueil "Au prochain arrêt je descends" de Daniel Simon, surfez sur Article de presse 
Pour découvrir ce livre, lire des extraits, d'autres articles de presse, l'acquérir, surfez sur Le livre ou demander le à votre libraire

​

Une BD haute en couleurs retraçant la vie de David Bowie depuis sa naissance à Londres, en passant par ses influences, son « dark side », ses inspirations. Un mélange de « je » et de « il » qui donne un air délicieusement schizophrénique à la lecture, en écho probablement à la personnalité hors-normes de Bowie. Des dessins sobres qui alternent le monochrome et la folie. 
Un côté barré dans le sens le plus noble du terme. 
Visions of Bowie, à découvrir chez les éditions Les Carnets du Dessert de Lune, par Yves Budin.
 https://www.instagram.com/p/BwpPCkdnwf8/

L’amour la poésie au quotidien
Eva Kavian, L’homme que j’aime, Illustrations de Marie Campion, Les Carnets du Dessert de Lune, 2019
Ce sont des vers très brefs, qui composent des poèmes très brefs – pas tant que cela, finalement, parce que ces textes, que l’on prendrait pour des sortes de haïkus, souvent se prolongent et prolongent la rêverie, la méditation sur l’amour qu’ils célèbrent. Oui, souvent il faut tourner la page pour avoir le fin mot de l’histoire, retourner au début pour refaire le chemin semé de petits cailloux, s’attarder sur les illustrations de Marie Campion, ces dessins qui surprennent les regards complices tapis derrière les lunettes et les sourires mi ironiques mi énigmatiques, ces dessins qui révèlent aussi, en même temps que les mots, les objets et les gestes de la vie intime.
Les chants dédiés à celui que l’auteure appelle « mon mari » sont à la fois limpides et complexes (réfléchissez à ceci, par exemple : « Un de nous deux / mourra / avant l’autre / impossible / de savoir / lequel des deux / va gagner / de ne pas perdre l’autre […]. » ; ou à ceci encore : « J’aurais été plus heureuse / si je t’avais connu / plus tôt / mais / je n’aurais / pas été / la même / sans mes peines / et tu n’aurais pas aimé / peut-être / celle que je serais / devenue. »). La vie quotidienne, dans sa simple célébration, est porteuse d’une poésie dense, insoupçonnée, car les sentiments la transcendent, réussissant à faire émerger l’amour du bac à vaisselle ou de recettes improvisées. Alors l’humour n’est jamais loin, tout en observation et en malice ; cet humour qui arrive, notamment, à tirer l’exclamation bien connue « Ciel mon mari » du côté de « la couleur de la mer » et des constellations, ou à conclure une liste de grands voyages exotiques par le constat du vide antérieur : « avant / d’être ensemble / qu’avons-nous vu ? ».
Les détails à caractère autobiographique, les allusions à la vie présente et passée, les infimes précisions matérielles, les éventuels regrets, les bouffées d’espoir et les petits bonheurs, tout tourne autour de l’axe unique que constitue l’amour, cet amour qui, en mots rigoureusement et tendrement choisis, sécrète une précieuse poésie.
© Jean-Pierre Longre in http://jplongre.hautetfort.com/archive/2019/04/14/l-amour-la-poesie-au-quotidien-6140593.html

Le 1er mai Les Éditions Les Carnets du Dessert de Lune seront présentes au
18e Salon du livre d'expression populaire et de critique sociale.
 
De 10h à 19h. Grand Place et Place d'Ipsich. ARRAS
Tout le programme sur www.coleresdupresent.com
 
J'y serai accompagné de Fanny Chiarello (à un moment ou à un autre de la journée, elle viendra dédicacer ses livres dont le plus récent "Pas de côté").
 
- De 14h à 15h Jean Marc Flahaut viendra dédicacer son dernier recueil "Bad Writer" et ses deux recueils précédents.
-
De 15h à 16h Francesco Pittau viendra dédicacer son dernier recueil "La quincaille des jours" et ses trois recueils précédents.
 
- De 16h à 17h, Patrick Devaux viendra dédicacer son dernier roman "Dorures légères sur l'estran" et son précédent roman.
 
A l'occasion, je vous dédicacerai "Nuages de saison" paru aux éditions Bleu d'encre et les 3 précédents parus chez d'autres éditeurs.
 
Il y aura les nouveautés de février, et bien d'autres titres à vous proposer.
A l'achat d'un livre, un livre vous sera offert durant toute la journée.
On est comme ça aux Dessert de Lune.
 
Au plaisir de vous y croiser.
Jean-Louis Massot

Poésie
« Ce que cherche ton corps la nuit »***
Eva Kavian écrit quantité de livres. Plus d’une vingtaine sans doute : roman, poésie, jeunesse… Dans ce magnifique petit livre, joliment mis en page par les Carnets du Dessert de Lune, l’écrivaine belge évoque L’homme que j’aime. Elle l’appelle « mon mari », sans jamais lui donner d’autre nom.
Elle s’entretisse à lui :
« Ce que cherche ton corps
la nuit
en enlaçant le mien
je ne l'ai pas encore écrit. »
Elle dessine leur liaison, les voyages qu'ils projettent, la vaisselle, la cuisine, le café, les gestes du quotidien, et la peur aussi de la disparition de l'autre. Marie Campion illustre de quelques très beaux dessins, juste posés là à côté des mots, et qui les enluminent.
C'est ça la poésie, juste des mots qui jouent de la musique et qui donnent un autre sens aux choses et aux sentiments. Eva Kavian est comme ces peintres hollandais du XVIIe siècle, qui transcendent le quotidien de la vie :
« Mon mari
est un homme de parole
sauf pour la vaisselle
mais quand il me dit
ce soir je m'en occupe
j'entends je t'aime je tiens à toi
tu comptes pour moi
et c'est exactement cela
que je veux
entendre
quand je coupe
les oignons en quatre. »
© Jean-Claude Vantroyen in Le Soir du 13 avril 2019
​

​Eva Kavian, L’homme que j’aime. Illustrations de Marie Campion. Les Carnets du Dessert de Lune, 2019
​
Ce recueil est à lui seul un long poème d’amour que l’auteure adresse à celui qu’elle appelle son mari et qui partage son quotidien. Chaque texte, relativement court, est un enchantement. Il touche par son ingénuité et par ce petit côté piquant qui le caractérise. On voit là un amour neuf, pimpant comme le printemps, éloigné de la passion et de ses montagnes russes. Il s’agit d’un amour d’aujourd’hui, né par écrans interposés, d’un amour d’abord hésitant, et qui a tranché.
 
Je m’étais juré
de ne plus jamais
demander un homme
en mariage
quand je t’ai rencontré
j’ai tenu bon
toi aussi.
 
Par petites touches, Eva Kavian évoque la peur de perdre l’autre, puisque, un jour, l’un des deux partira avant l’autre. Elle évoque le partage des tâches, la cuisine qu’elle préfère improviser, n’étant pas fan de recettes, le repas que l’homme qu’elle aime accepte de préparer une fois par semaine, après deux ans et demi de vie commune. Avec peu de mots, elle raconte les voyages à deux, et ce qui la traverse lorsqu’elle pense à lui.
 
Ciel mon mari
tes yeux ont la couleur
de la mer
et ta peau
constellée
raconte
chaque nuit
mon avenir.
 
On boit les mots d’Eva Kavian par petites gorgées, et chacun de ces mots a un goût de zeste d’orange. En filigrane, se dessine le portrait de l’aimé, mais aussi la peur de perdre l’autre, qui revient de façon récurrente. Eva Kavian s’adresse à son mari, utilisant le « tu » pour parler de lui. Ce sont des poèmes pour dire « je t’aime », d’elle vers lui, comme des Saint Valentin de tous les jours.
© Valéry Canat de Chizy in Terre à Ciel, avril 2019
 
Vous souhaitez découvrir ce livre, lire des extraits, l'acquérir ? Surfez sur L'homme que j'aime

​Cette superbe note de lecture pour le 8e titre de Daniel Fano aux éditions Les Carnets du Dessert de Lune. Avant ou après sa lecture, je vous invite à découvrir tous les livres de Daniel Fano édités aux Dessert de Lune. C'est là : Les livres de Daniel Fano.
​
Daniel Fano est un écrivain de l’apocalypse tranquille. Au fil des années, dans des récits aux titres improbables, des poèmes narratifs et subtils, des fables et des romans de la mélancolie lucide, l’auteur a inventorié, grâce à son sens aigu de la fiction, la modernité et ses avatars, qu’on pourrait appeler aujourd’hui tout simplement le temps d’après.
Que ce soit dans les vertiges de la Guerre froide, la Société du spectacle des émotions et des catastrophes, les guerres et coups d’état de série B, Daniel Fano puise sa matière féroce et froide pour faire remonter à notre entendement le chaos et l’entremêlement de nos perceptions qui a pour nom encore… mémoire. Dans une langue débarrassée de toute afféterie, scrupuleuse, l’auteur court-circuite les effets de réel en les surjouant. Dans le montage apparemment aveugle du film d’une époque, la nôtre,
Monsieur Typhus, « héros » récurrent de nombreux textes et livres, est une forme d’Ulysse revenant au pays natal, celui de la fausse innocence de toute génération, pour mettre à nu les péripéties de son odyssée désarticulée, composite, carnassière. La violence, dans un crépitement permanent sur nos écrans, glisse lentement dans le domaine des events, ces petits moments susceptibles de relancer sous une forme plus aiguë encore, le Marché des choses et des êtres. Ces êtres, désarticulés dans des émotions et des sexualités de marchandise, sont les protagonistes du roman noir, du récit d’espionnage qui font de l’homme vivant une matière transformable dans le champ de la Bourse internationale des images.
Fano connaît l’Histoire, celles des hommes, des idées, des stratégies et l’écriture est encore une des formes les plus subtiles pour enfermer dans les réseaux du texte, le filet de la fiction, ces pantalonnades annoncées comme tragiques et qui ne font qu’effacer l’homme vivant de l’image pour en faire une figure de récit médiatique en boucle internationale.
Bientôt la Convention des cannibales annonce le programme. Nous sommes dans un roman kaléidoscopique qui mêle guerres, génocides, assassinats et tutti quanti depuis les années 1970 jusqu’au aujourd’hui. Le tout s’agite dans une sorte de carnaval des vampires que certains nomment l’Histoire. Une écriture joyeuse, délurée, chargée d’humour jusqu’à la détente, Fano prend soin d’extraire du récit le salmigondis émotionnel que l’on retrouve en boucle dans tous les réseaux et une partie de la presse. Ces personnages sont interchangeables, changent de nom, de sexe, de corps, d’identité…
On découvre, page après page, comment, à la vitesse du Marché, nous allons du souvenir de l’humanisme à l’avènement planétaire du transhumanisme. Il y a un air de Fritz Lang qui, un des premiers, dans ses films des années 1930 en Allemagne (Docteur Mabuse …), avait révélé et mis en scène la dimension criminelle et délirante du nazisme. Le complot, le mensonge à l’égal de la vérité, l’imperturbable dissolution de la mémoire européenne dans le populisme et l’effroi d’un monde qui vient sont les nouvelles formes de cette hystérie de la criminalité, comme une façon d’être au monde et de le penser.
Franck Venaille, disparu récemment, avait publié de nombreux livres sur ce sujet, intime et collectif, La guerre d’Algérie (Minuit, 1978), L’homme en guerre (Renaissance du livre, 2000)… La génération des guerres coloniales avait déjà vu un monde fracassé par la violence des idéologies renouvelées.
Fano reprend, depuis des lustres, ce travail en faisant des biopsies narratives dans chaque moment de la convulsion de notre temps. C’est en cela qu’il est un des écrivains majeurs de notre littérature, discret, presqu’anonyme pour beaucoup, bien que ses publications marquent, depuis un demi-siècle, le temps littéraire des avant-gardes au temps de la décomposition.
Vif, intelligent, burlesque même, sous la couverture aux allures de pulp fiction de Jean-François Octave, Bientôt la Convention des cannibales équivaut à la lecture d’un monde qui se retrouve comme le loup des dessins animés, lequel, courant plus vite que son ombre, dépasse le bord de la falaise, et reste là, suspendu, conscient, terriblement conscient jusqu’au « Ho, ho… » fatal avant la chute finale, les yeux exorbités. © Daniel Simon in Le Carnet et Les Instants
https://le-carnet-et-les-instants.net/2019/04/12/fano-bientot-la-convention-des-cannibales/

Né à Lyon, Pierre Autin-Grenier, est mort au printemps 2014, à l’âge de 67 ans. Partageant sa vie « bien ratée » entre sa ville natale et de longs séjours dans le Vaucluse, il s’est illustré dans l’art du fragment et du poème en prose, égrenant fulgurances et aphorismes ravageurs. Son humour noir et son pessimisme pourraient sans forcer le trait faire voir en lui un épigone de Cioran mâtiné d’un Léautaud amer mais ce serait ignorer son rapport vital à la nature et à la solitude féconde. S’il cultiva « le désastre d’exister », « l’attrait du vide », et vitupéra « le carnaval tragique » de la vie en société, il travaillait inlassablement sa phrase, même en s’escrimant à ne rien dire : « l’inutile tout entier nous requiert ». Le recueil Les radis bleus est un journal d’éphémérides tenu pendant une année, d’un 17 janvier au 16 janvier de l’année suivante. Publié une première fois au Dé bleu en 1990, l’ouvrage a été réédité par Gallimard en 2005. Cette nouvelle édition est augmentée de fragments retrouvés. Ecriture du désenchantement, non de l’indifférence, qui dissimule, derrière des facéties verbales et des provocations intempestives, un mal de vivre qui  remonte aux brimades et frustrations de l’enfance…
Le titre renvoie à une espièglerie des parents faisant « miroiter l’extrême douceur » de la confiture de radis bleus. Restait pour l’enfant à en dénicher le pot caché ! Par l’écriture, nous dit l’auteur : «En somme, je continue ma quête. » Quête sans objet palpable : « une urgence de l’inutile », le « RIEN » qui résume tout ! Mais l’exercice n’est pas sans risque et l’auteur en a conscience, tenaillé par « la peur d’éveiller les monstres ». Il sait bien qu’écrire est à la fois une quête et une fuite : « Ecrire n’est pas vivre, c’est un refuge. » Il pousse le pessimisme au paroxysme mais en tire un principe fondateur : « On devient poète à force de se taire […] Consolation de savoir cette attitude autrement décente que d’aller, avec le troupeau, se rouler dans la poussière pour tromper l’inexistence. » Misanthrope, ô combien, l’auteur se tient à l’écart des hommes, « tellement fielleux et perfides, experts en sournoiseries et roublardises de toutes sortes. » Ce solitaire, on ne s’en étonnera pas, tient les fins de semaine en horreur. Il nous le confie avec une expressivité provocatrice : « un dimanche salissant vient à nouveau de s’écraser lourdement contre la vitre. » Mais à ces considérations paroxystiques ou sombrement nihilistes traitées en infinies variations, l’auteur ne se limite pas. Il observe les animaux, les fleurs, les arbres, les moindres signes du remuement et du bruissement en pleine nature. Si ce parti pris des choses ne constitue pas pour autant un éloge du vivant, il traduit une sensibilité, sans doute refoulée ou tenue à distance sur le mode de l’autodérision, mais qui n’en est pas moins vibrante. Autin-Grenier célèbre volontiers la fleur, l’oiseau ou le brin d’herbe, « la perpétuelle apothéose du printemps ». Tel Lacarrière, il s’émerveille : « chaque jour vaut d’être surpris. L’enchantement. ». Sans édulcorer le réel dans toutes ses composantes, il note, malicieusement trivial : « Fabuleux printemps : même la merde est en fleur. » Source originelle de toute voix intérieure, l’enfance… Il remonte son fleuve, le décrypte en termes rudes ou délicatement lyriques, « orpailleur infortuné d’une jeunesse enfuie. » A s’arracher la langue chaque jour, il trouve sans chercher, esthète ou révélateur du « côté rafistolé des choses ». Autrement dit, « le poète bricole dans l’essentiel » !
Autin-Grenier, styliste exigeant, « minimaliste », revendique l’usage intensif du dictionnaire pour saisir le mot juste, aiguiser perpétuellement le sens, remettre en question l’idée première : « douter de tout ; voilà l’urgence extrême. » Sans se sentir au-dessus de la mêlée, ni capable de tout élucider, il raille : « la prétention de la lourde bestiole humaine à vouloir percer les délicats mystères ! Ainsi, lentement, l’éloquence de nos certitudes nous tue. C’est parfaitement désorienté qu’il faudrait pouvoir s’admettre. Nu ». Voix singulière d’un poète prosateur qu’on a plaisir à redécouvrir, perpétuel intermittent en sursis, pirouettant au-dessus du vide, balançant entre Lyon et Vaucluse, « du polyglotte au troglodyte ».
© Michel MÉNACHÉ in Revue Europe N°1080
​